/lit/ - Literature

For me its german expressionism and the school of london painters.
And "the movement" poets.

I dunno, i just research the history of art movements and decide what appeals to me.

simple as

i feel like phillip larkin should come up more being that pol is desperate for having "guys"

>be phillip larkin
>private letters reveal you didnt like nigs and enjoyed porn.
>all of a sudden youre the bad guy

>>22492555
>>22492334
both wrong, lit is a the movement board

wb yeats, phillip larkin, ted hughes

Phillip larkin if you want something very english and very pol tier

this guy would be more popular with pol types if they ever read poetry

>>20810886
It's incredible to me how the yankoid zoomers who inhabit this board are incapable of telling a writer's public persona from their actual persona, especially in Larkins case when we have all his letters available. He liked to play the miserable, grouchy wanker, but in fact most of his poems are designed to make you laugh, especially if you've ever had to live in a British provincial town. His letters are mostly shitposts designed to make his friends laugh too. Also, he wasn't ever really lonely or unsuccessful with women. At least three were willing to put up with his shit for decades, they just weren't the type he wanted.

>>16844434
Trabajo todo el día y me emborracho a medias por la noche.
Despertando a las cuatro ante la oscuridad silenciosa, observo.
Con el tiempo, los bordes de las cortinas se iluminarán.
Es entonces cuando veo lo que siempre está realmente ahí:
la muerte incansable, la mente se queda en blanco ante el destello.
Sin remordimientos, por el bien no hecho, el amor no dado,
el tiempo arrancado no utilizado, sino ante el vacío absoluto y eterno,
la segura extinción hacia la que viajamos y en la que siempre estaremos perdidos.

No estar aquí, no estar en ninguna parte, y pronto; nada más terrible, nada más cierto.
Esta es una forma peculiar de miedo que ningún truco lo disipa.
La religión solía intentarlo, ese brocado musical vasto y apolillado,
creado para fingir que nunca morimos y esa cosa engañosa que dice que
“ningún ser racional puede temer algo que no sentirá”, sin advertir que eso es lo que tememos,
sin vista, sin sonido, sin tacto o sabor u olor, nada con qué pensar,
nada qué amar o vincularse, el anestésico del que nadie despierta.

Y así, el asunto se mantiene justo en el borde de la visión,
un pequeño borrón desenfocado, un escalofrío que ralentiza cada impulso hasta la indecisión.
“La mayoría de las cosas quizá jamás ocurran: Ésta sí.”

Fragmento de "Alborada" (Aubade) de Philip Larkin.