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Ahora mismo, me siento eufórico; no por mi inteligencia, pero porque tengo la oportunidad de ver a los normalones caer en la psicosis. Oh, ¿que no puedes ir de botellón con el Kevin a la estación de Renfe? ¿Que no puedes salir para fagocitar enormes falos cada noche? Patético.

No se engañen, señores; pues así es como funciona el normalon, como piensa cada día de cuarentena y como se derrumba por su ansia insatisfecha, producto de un refinado proceso de sobresocializacion, de salir y hacer ruido con sus amigos braquicefalos.

Mientras tanto, a las afueras de los círculos sociales, en cavernosas habitaciones se esconde una élite secreta de hombres dedicando su vida al ascetismo y a compartir sus enseñanzas en un foro de trashumancia samoyedo. Nosotros, los ninis. Los aristócratas del alma.

Familiaricense con esta raza silenciosa, pues se han preparado durante años para una ocasión como está. La prole está destinada a caer, ya sea por la gripe china o, como un periquito enjaulado, morir por el estrés de una vida sólo vivida por magos y agentes durmientes enviados para salvar Occidente.

Y así, surgirá un mundo nuevo, nacido del fuego divino alimentado por el viejo; y el nini, armado solamente con su valiente espíritu faustiano, saldrá de las sombras y dirá, con razón: "Yo onions el rey del mundo, este mundo es mío"
Yo, personalmente, no puedo estar más excitado.