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Bucólica voluntad la de mi padre
aún veo el huerto, sus pies danzando sobre las coliflores
desordenando la vida, imitando el baile del poeta borracho
con tal frenesí que tiembla el suelo.
Coge un arma, me dice
Escóndete
aunque pueda volar sin oponer resistencia
Soraya, soraya, no eres inmortal
y yo soy inmoral
Ahí está mi padre
Seco, ojos rojos de lagarto
Dragón viejo, aún creyéndose importante
Ahí está mi padre
Y no tengo el arma,
tengo doscientas cincuenta y tres palabrotas con las que pelear
Tengo dos pies, zapatitos blancos
Pero mi padre sigue merodeando
¿Protector o cazador?
Han muerto las coliflores
Huelo y me ahogo con su chaqueta de cuero
Los ladrillos no están sueltos
forman una unidad fuerte, orgía incapaz de terminarse
¡De poco me servís!
Porque mi padre danza, en círculos, espirales diabólicas
Porque es capaz de echar fuego, es capaz de romper el techo estrellado
Sigue ese hombre que representa todo lo que detesto
manos arrugadas, whisky, corrupto
Tengo tierra entre las uñas, y sangre por las espinas de las rosas
Ahí está el criminal de mi padre
postrado, desafiando a los dioses,
después de conseguir que este ángel muera
el secreto que desconoce, mi querido padre
es que ya puedo arrastrarme silenciosamente como las serpientes
que he creado mi propio veneno
que morderé sus pies, que caerá ensimismado
Aquí está la hija
con cuchillos en forma de vocales
con danzas que mesmerizan, con santos rezándome.