/lit/ - Literature

Despite being very popular, highly acclaimed and fairly accessible, I don’t see may Poe threads. What are some thoughts or opinions? I’ve always thought it strange how he was more popular in France during the early 20th century than USA

I feel like doing some lighter reading. Are Poe's short stories comfy? Never read his works before

Not sure if I'm the only one that does this, but I constantly daydream about being this eccentric genius who produces extraordinary works. Like those complete autists sho lead a tragic life but will forever be remembered. Honestly it's even embarrassing to admit. How to get rid of those thoughts, they are detrimental to my mental health, and are affecting my writing.

Are his stories and poems really even that scary anymore in this age ruled by Lovecraft and Stephen King?

>Ourang-Outang

Did Poe make a pact with the devil, in order to write amazing poetry?

Do me

About to read this weird-looking bastard. What am I in for? Spooky stories for kids?

Hello Anglo anonymous friends. What are Poe's best stories and poems?

Thoughts on Edgar Allen Poe?

What is your favorite work of Edgar Allan Poe?

Remember: you can look like an old lesbian lady and still be a genius

Rappelez-vous l'objet que nous vîmes, mon âme,
Ce beau matin d'été si doux :
Au détour d'un sentier une charogne infâme
Sur un lit semé de cailloux,

Les jambes en l'air, comme une femme lubrique,
Brûlante et suant les poisons,
Ouvrait d'une façon nonchalante et cynique
Son ventre plein d'exhalaisons.

Le soleil rayonnait sur cette pourriture,
Comme afin de la cuire à point,
Et de rendre au centuple à la grande Nature
Tout ce qu'ensemble elle avait joint ;

Et le ciel regardait la carcasse superbe
Comme une fleur s'épanouir.
La puanteur était si forte, que sur l'herbe
Vous crûtes vous évanouir.

Les mouches bourdonnaient sur ce ventre putride,
D'où sortaient de noirs bataillons
De larves, qui coulaient comme un épais liquide
Le long de ces vivants haillons.

Tout cela descendait, montait comme une vague,
Ou s'élançait en pétillant ;
On eût dit que le corps, enflé d'un souffle vague,
Vivait en se multipliant.

Et ce monde rendait une étrange musique,
Comme l'eau courante et le vent,
Ou le grain qu'un vanneur d'un mouvement rythmique
Agite et tourne dans son van.

Les formes s'effaçaient et n'étaient plus qu'un rêve,
Une ébauche lente à venir,
Sur la toile oubliée, et que l'artiste achève
Seulement par le souvenir.

Derrière les rochers une chienne inquiète
Nous regardait d'un oeil fâché,
Epiant le moment de reprendre au squelette
Le morceau qu'elle avait lâché.

- Et pourtant vous serez semblable à cette ordure,
A cette horrible infection,
Etoile de mes yeux, soleil de ma nature,
Vous, mon ange et ma passion !

Oui ! telle vous serez, ô la reine des grâces,
Après les derniers sacrements,
Quand vous irez, sous l'herbe et les floraisons grasses,
Moisir parmi les ossements.

Alors, ô ma beauté ! dites à la vermine
Qui vous mangera de baisers,
Que j'ai gardé la forme et l'essence divine
De mes amours décomposés !

The only good writer America ever made

Unironic literary genius or hack?